segunda-feira, 5 de março de 2012

Minha

ANURAAGA, Fulay. Sleeping Woman.
Abri os olhos tão rapidamente que quase não notei que havia acordado de um sono tão inquieto. O barulhinho bom que surgia do teu peito me fez querer dormir mais um pedacinho. Alguns poucos raios de sol batiam em minha fronte com um leve ar de maresia e de alga salgada. Senti os punhos contraídos e minhas pernas envolveram-se nas tuas novamente. A cama denunciava nossos corpos moldados, cansados e belos. O teu cheiro já não era de todo teu e eu me envolvia a cada brisa macia que despenteava teus cabelos emaranhados. Senti-me sozinha por não ter comigo teu olhar penetrante, falando-me verdades inventadas por nós. Capítulos de promessas que se escondem em diários secretos guardados a um palmo de teu ventre doce. Meus seios ardiam em chamas frias e lentas como as primeiras horas dessa manhã morna. Fiquei ali te olhando por alguns longos e poucos minutos. Tu dormias um sono suave e eu te beijei com a minha melhor boca de preguiça e de amor de mulher. Deixa o dia amanhecer lá fora. Aqui dentro a manhã é de raios finos como tua cintura delgada.

sexta-feira, 2 de março de 2012

Meu

FEATHERED Hat Studios, Man Sleeping on couch. Philadelphia, PA.
A caminho de casa vejo pernas, braços e colos nus que sorriem para mim em um tom ébrio de desejo e de fé, completamente imerso em uma boca da noite derradeira, após um longo dia de trabalho. O som dos carros deixam-me com sede de paz e de som de água batendo na rocha (ou em tuas costas largas). Tenho vontade de jogar fora tudo aquilo que me faz humano demais. Sou, de todo, animal. Corro, uivo, devoro com olhos gulosos o reflexo do sol que bate no chão laminado, tremulando a cada buraco solto na rua repleta de mormaço e da dor de pedreiros solitários andarilhos em um deserto urbano. O suor escorre pelo meu peito coberto e eu sinto algumas poucas gotículas salgadas percorrerem vagarosamente meus poros dilatados pelo calor tropical dessa cidade chamada lugar algum. Fumo um cigarro e sinto o vapor doce inundando-me por dentro. Os pulmões gelam-se com o frescor momentâneo da menta e sinto-me frio novamente. Chego em casa com ares de caminhos percorridos em estradas mortas. Vejo você dormindo no sofá, belo, e junto meu suor ao teu. Estamos, novamente, em nosso deserto particular. Neste lugar, o suor é troféu e eu não fumo cigarros mentolados.

Carolina Desmondier