Meu

FEATHERED Hat Studios, Man Sleeping on couch. Philadelphia, PA.

A caminho de casa vejo pernas, braços e colos nus que sorriem para mim em um tom ébrio de desejo e de fé, completamente imerso em uma boca da noite derradeira, após um longo dia de trabalho. O som dos carros deixam-me com sede de paz e de som de água batendo na rocha (ou em tuas costas largas). Tenho vontade de jogar fora tudo aquilo que me faz humano demais. Sou, de todo, animal. Corro, uivo, devoro com olhos gulosos o reflexo do sol que bate no chão laminado, tremulando a cada buraco solto na rua repleta de mormaço e da dor de pedreiros solitários andarilhos em um deserto urbano. O suor escorre pelo meu peito coberto e eu sinto algumas poucas gotículas salgadas percorrerem vagarosamente meus poros dilatados pelo calor tropical dessa cidade chamada lugar algum. Fumo um cigarro e sinto o vapor doce inundando-me por dentro. Os pulmões gelam-se com o frescor momentâneo da menta e sinto-me frio novamente. Chego em casa com ares de caminhos percorridos em estradas mortas. Vejo você dormindo no sofá, belo, e junto meu suor ao teu. Estamos, novamente, em nosso deserto particular. Neste lugar, o suor é troféu e eu não fumo cigarros mentolados.

Carolina Desmondier